Una fijación

La música es buena para el alma... y más si te acompañara a la hora de tu muerte.


Si muriera en un accidente automovilístico quiero que sea así: voy manejando por la noche en una carretera, llueve, no llevo mucho alcohol en la sangre, pero sí lo suficiente como para hacer una pendejada, llevo en el autoestereo Lust for life de Iggy Pop--> piso húmedo--> maniobra en curva--> la mano derecha no reacciona a tiempo (soy zurdo) y el pequeño mustang 79 maltratadón da giros violentos sobre su eje y de lástima no se llevó a otro cristiano... la rola sigue y sigue..." Well, I'm just a modern guy"!!!


Suicidio: sería porque estaría muy, pero muuuuuuy decepcionado de mí (sí, aún se puede más) tiene que ser una muerte lenta, así que me voy a rajar las muñecas y no con galletas de animalitos, me rentaría un cuarto de hotel de por San Juan de Dios y pondría en mi grabadorcita a Bjork con Army of me los chorros saldrían con presión... "and if you complain once more".


Una decepción amorosa... aunque creo que no te puede morir por eso... bueno yo si me moriría, pero no físicamente; sería tanto el dolor, que el corazón (ese que dicen que hay que seguir y hacerle caso) dejaría de latir poco a poco, terminaría en un estado tipo vegetativo, pero más estúpido, porque sí podría hablar, cantaría por los pasillos y calles---> Llorando de Rebekah del Río el rostro húmedo y el moco de fuera, día a día más decrepito "llorando por tu amor"


Si fuera por una enfermedad me gustaría que fuera un paro cardiaco y sería en las siguientes condiciones---> TENIENDO SEXO!!! a los 40 años (sería deprimente que a los 60 como viejito raquítico) la situación se dibuja así: movimientos un poco violentos, sudor corriendo por canales, el orgasmo acercándose a mil por hora, luz roja y de fondo Erotica de Madonna, la convulsión tiene fin, el orgasmo ha hecho su trabajo y me ha dejado fulminado---> "put your hands all over my body"...


Si fuera un asesinato tendría que ser con arma blanca (los truenos me asustan)---> un ex amante frustrado y negado a la realidad me busca en mi casa ya entrada la noche (para esto vivo solo, porque si no luego me salvan) con el pretexto de hablar y yo con mi ingenuidad habitual lo dejo pasar, la conversación sube de tono, él se exalta y saca una navajita sonriente y ataca, trato de defenderme pero él es más corpulento, la ironía sale de las bocinas con Closet romantic de Damon Albarn... el forcejeo es vano porque ya asestó una en las costillas... "on a rush of blood... never, say never..." ouch.


O si me agarra dormido la señorona Catrina me agarrará con mis discman puestos y en pleno No surprises de Radiohead, ésta vez un paro respiratorio fue su método "Such a pretty houseand such a pretty garden. No alarms and no surprises" si darse cuenta de triste manera la llamita se apagó.


Con algún acontecimiento de la tierra y su fenomenología (llámese desastre natural): sería chido cerca de la playa (siempre tiende uno a volver al líquido) un rayo fulminante que se ha pasado de para-rayos---> las chelas a un lado, los compas por ahí putiando, la grabadora puesta en play con Tropicalia de Beck, el rayo manda a todos a la chingada, noqueados, y solo uno bien frito... "you're out of luck you're singing funeral songs"


Pero la peor muerte sería la soledad---> viejo, demacrado y marchito, sin con quién entrarle, nadie con quién quejarte, nadie a quien hacerle la vida difícil, la cama y la comida frías, pongo el viejo cd azul---> truena el cristal, al parecer de un vaso, Lemon tree de Fools Garden (desde allá tanta historia) y "im sitting here in a boring room, it´s just another rainy sunday afternoon".

No quiere nada el niño

siete requiescat in pace